Куст полыни обтрёпанный у тропинки,
Травы вызрели в поле и огрубели,
Лопнул кокон на самом верху травинки,
Что-то тянется к свету из колыбели.
Вдруг застыло, давай, вылезай, ну что ты,
Рядом, в пазухе листьев роса - живица,
Станет бабочкой даже не каждый сотый,
Дальше в коконах будут друг-другу сниться.
Пятна клевера розовым рдеют в поле,
Дождь вот-вот на мой кокон снаружи брызнет,
Что-то кончилось, слабость, в суставах боли,
Это уже финал и начало жизни.
Всё так просто, ведь кости обычный кальций,
С голым торсом ты мёртвый и непостыден.
Стол и простынь, ещё номерок на пальце,
Это кокон, но ты никому не виден.
Кокон — сон, и другими зовётся былью,
Ничего, что всё это уже отпето,
Ты-то знаешь какими бывают крылья,
Те, что свиты из чистой любви и света
