В углу старик, похожий на барана,
Внимательно читает ‘Фигаро’.
В моей руке просохшее перо,
Идти домой еще как будто рано. Тебе велела я, чтоб ты ушел.
Мне сразу все твои глаза сказали…
Опилки густо устилают пол,
И пахнет спиртом в полукруглой зале И это юность — светлая пора
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Да лучше б я повесилась вчера
Или под поезд бросилась сегодня.
