Старое кладбище

Журчит ручей, могилы обегая,

Взлетают одуванчиков пушки,

И на припёке, сидя, не мигая

Две ящерки всё кажут языки.

Из длинной урны, ветхой и щербатой,

Трава течёт густой струёй вина

Зелёного и ветер соглядатай

Все пьёт и не допьёт его до дна.

На мураве моё так мягко ложе;

Мечты легки… и что мне до вестей,

Что разным почерком, одно и то же,

Кругом писал костлявый грамотей.