Надпись на книге

Я приобрел у букинистов

Книжонку пухлую одну,

Где океана рев неистов

И корабли идут ко дну.

Она была грязна, потерта,-

Обыкновенное старье,

Но ей цена была пятерка,

И я в дорогу взял ее.

В ней было все: любви рожденье,

Добра над мраком торжество

И о простуде рассужденья,-

Но как написано мертво!

В тягучей этой веренице

(Проливы, шпаги, парики)

На сто семнадцатой странице

Я встретил надпись от руки.

И в ней была такая сила,

Что сердце дрогнуло слегка.

«Я вас люблю!»- она гласила,

Та рукописная строка.

Я замер,- вы меня поймете,

Перевернул страницу враз

И увидал на обороте:

«Я тоже полюбила вас…»

И предо мною словно вспышка —

Тенистый сад, речонки гладь.

Она:- Простите, что за книжка?

Он:- Завтра дам вам почитать…

…Я ехал в ночь. Луна вставала.

Я долго чай дорожный пил

И не досадовал нимало,

Что книжку глупую купил.

И, как в магическом кристалле,

Мне сквозь огни и времена

«Я вас люблю!»- в ночи блистали

Торжественные письмена.