Раствориться во времени,
словно меня и не было,
избавить тебя от бремени
объяснять мне насколько
я много требую.
Да, не от тебя,
но от жизни в целом:
всё или ничего
и находиться
под вечным
прицелом.
Стремиться
стать выше формы
и быть выше слова.
Просто поверь,
я готова.
Готова.
Готова.
Готова.
Вырвать себя
из земного покрова,
словно вся не отсюда
и соткана из иного.
Снова и снова.
Неровными ритмами
по рельефу сознания,
не ожидая ни от кого
ни веры в себя,
ни признания.
Ребенок молчания,
что транслирует
на слишком
высоких
тонах
в вечном колебании
на этих громадных
поэтичных
волнах.
Скитается,
поднимается
и летит
камнем
вниз.
Говорят,
для таких финал
очевиден:
табуретка
веревка,
карниз.
Ненасытное сердце
чудных актрис,
что так и жаждет
эту последнюю
яркую ноту
на бис.
Точно зная,
что каждая пьеса
требует жертвы,
жизнь таких —
сплошные сюжеты.
Сюжеты.
Сюжеты.
Сюжеты.
Ряд событий
и в конце смысловой
эпилог,
только
внутренний голос упрямо
твердит, что это совсем
не их потолок.
Что умирать от удушья
такие начинают
сначала
внутри.
От всех этих рамок:
будь хорошей, работай
и, пожалуйста, не кури,
правдоподобней играй
и ярче гори.
А еще лучше,
если всем
нутром.
Девочка,
ну будь мелодичней,
а то ты какой-то излом,
никто не проглотит
тебя целиком,
— твоя каждая
строчка
дается им
непосильным
трудом,
в них
слишком мало
места
для черканий
твоим пером.
Ну перестань ты
хлестать свой ром!
Просто признай,
что сердце
требует
больше,
где-то там,
под ребром.
И от этой истерии
внутри погром.
Ты вечно смотришь
на всё под каким-то
«не тем» углом.
В гармонии
не найти свой дом.
Особенно тебе,
— рожденному
деструктивным
звеном.
Хрупкое создание,
что залпом поглощает
любые пространства.
И всё ради контраста.
Контраста.
Контраста.
Контраста.
Очередная каста людей,
которая ни черта
не каста.
Таких не определишь
и не повесишь на них
ярлыки,
к чему не приобщи
— они всегда
вопреки,
куда не помести
— они же умрут
от тоски.
Давление на виски
от вечного дефицита
свободного места,
они в этой вселенной
случайным проездом,
словесным протестом,
стихами на стенках
твоего подъезда.
Раздробленный талант
на тысячи кадров:
то ли в опустошенных душах,
то ли на сцене театров.
Раздробленный талант
на тысячи отрезков времени,
словно я здесь была всегда,
и меня же здесь никогда
и не было.
