* * *

Себя, как уголь, в топку книг

Перебросал – и что осталось?

А ты, сгорев, остался в них –

Простых, причудливых, витых –

Твоя любовь, тоска и жалость…

Не говори, что это малость –

Сгореть стихами для других…