Моя живая книжка

Она всех книг моих сильней

и людям, стало быть, нужней

моих стихов, моих поэм,

ещё не читана никем. Пусть знаю только я одна,

как трудно пишется она,

и сколько вложено в неё.

Но в ней —

бессмертие моё. У этой книжки сто дорог,

и километры светлых строк,

и человечные слова,

и бесконечные права! Я эту книжку не пишу —

я на руках ее ношу,

над ней пою,

над ней молчу,

её молчать и петь учу. Но не молчит она — поёт!

И мне работать не даёт.

Она болит — опять терпи.

Она зовёт — опять не спи! Опять не спать до петухов!

Опять — увы! — не до стихов:

всю ночь кричит сынишка —

моя живая книжка.