У последней черты, где дорог всех начало,
Где слова, словно пули, стреляют в висок,
Распустились цветы, ветром их укачало,
И умыло дождём, так что я весь промок.
Я смотрел в этот мир, удивляясь к тому же,
Что усталость и боль вдруг ушли в никуда.
Мы прощались одни, видно так было нужно,
Как и вере в слова неподвластны года.
