потусторонний сквозняк


Истина не в вине. Она в винограде.
Самое красивое море —
в Калининграде.
Самые вкусные яблоки — ворованные. Из детства.
От сердечных недугов — коньяк — самое лучшее средство.

Я люблю каштаны и запах сырой ольхи.
В мире нет несговорчивых женщин. Но есть плохие стихи.
Лучшие свои тексты я написал бухим.
И круги у меня под глазами, как у солиста Him.
Но когда я смотрю на тебя, тотчас становлюсь глухим.

Мама читала мне сказку про тилибом-тилибом.
Покупала замазку, клей, ножницы и альбом.
Говорила: с начала времён
бог ставит вопрос ребром.
Не спеши о закрытые двери тереться лбом.
Это хуже, чем стать соляным столбом.

Я не поэт. Я — агент языка.
Поэты умирают от потустороннего сквозняка.
Иногда от пули и винопития.
Агенты работают под прикрытием.
Видишь в небе закатном поэтов летит косяк?
Их выдувает потусторонний сквозняк.

То, что предвечно, вернёт себе авторские права.
стерпит слово бумага, сгорит, прорастет трава.
Это ясно как альбом группы "Каста",
как дважды два.
Что любая оправа временна,
даже если и не крива.

Человек это — агрегатное состояние духа.
А смерть — просто знак препинания. Муха
скользить по стеклу,
но не видит источник лучей.
Так и ты, дурачок слепошарый, совсем ничей.
Человек-одноножка,
как цапля, как буква "Ч".

Каждой твари и мрази — свой утверждённый гост.
Я состою из атомов погасших когда-то звёзд.
Мне сто тыщ миллионов лет,
но по сути

бога во мне столько же,

сколько в разбитой посуде.

Мир имеет форму мысли.
Мысль от того растёт.
Петелькой мягкого знака прирастает ее живот.
Только все пройдёт, дорогая, хорошая.
Обязательно все пройдёт.
Жизнь уже повторялась с нами,
как старый смешной анекдот.

Мир устроен как гипертекст.

Или наоборот.
По единому образу и подобию,

ну кто его разберёт?
Лишь к концу, сократив числитель и знаменатель,
мы узнаем, кто был и кто есть создатель.
Только важно для всех постояльцев планеты
различать по возможности кастеты и кастаньеты.
Горловое пение от горловых минетов.

Я стою на земле и вдыхаю табачный дым.
Где сегодня ручьи,
вчера ещё были льды.
Все что есть у меня —
слова, ну, и их изнанка.
Горожу из них воздушные замки.
Возвожу напраслину.
И следами по талой бумаге

в блокнот набрасываю.


#10стрел

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Вверх

Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сайтом. Узнать больше.