А на столе засыхают бутоны.
Впрочем, как и все в этом августе.
Монотонно.
Им слишком мало света с балкона,
на котором курю и нутром ощущаю,
как во мне внутри погибают мои сады,
я столько лет их выращивал, ждал плоды,
столько лет пытался перейти на ты,
и во всем живом искал твои черты,
рассаживал цветы... только толку?
Землей запятнал футболку.
Взращивал в себе целый мир,
чтобы услышать твое «я не надолго».
— Ты ведь простишь? Я здесь мимолетно.
Понимаешь, у меня совсем опустели полотна.
Посмотри на меня: я голодна,
до жути голодна.
Поэтому разрешишь мне
побыть здесь совсем чуть-чуть?
Но как только всё начнет умирать,
забудь меня, просто забудь.
