В исписанной до тонкости листа, душе,
Карандашом не точенным, воссозданные главы.
Спонтанность жизни, обращенная в клише,
Прошлых реальностей не зарубцованные шрамы.
В тетрадных клетках обращая опыт в слог
Курсивом лихорадочно сплетённых выражений.
Я угадать однажды по ошибке смог:
Кто я такой, спросив у искаженных отражений.
Безлюдье хаотично движущихся толп,
В их одиночестве себя узнать,- возможно.
В исписанной до тонкости листа, моей душе,
Судьба до безобразия бывает односложна.
