И барахтаешься в болотце, как будто в омуте.
И тебя окружают молодцы. Да нет те.
И тебе напевают песенки, но не в такт.
И вот вроде должно быть весело,
а не так.
На тебя надевают девичье. Покружись
И поют тебе птички певчие - это жизнь
А тебе все болит и плачется. Во дела!
Потому что как все дурачится
не смогла.
Потому что не птички певчие, а стервятники.
Потому что вроде друзья же тебе,
соратники.
Только вьются на небе коршуном.
Насмехаются.
"Что ж она все никак не сдастся,
да не сломается."
Потому что ни в ручках силища.
Не в карманищах.
Потому что твое чистилище
и пристанище.
Не по сейфам растаскано,
спрятано не в ларцах.
А в однажды любивших честно
тебя сердцах.
Потому хоть подбиты крылья.
Измято платьице.
Обратилась к себе, как к силе
и снова катится.
Шарик вертится.
Солнце светится.
Время честное.
И живое еще
твое сердце.
И многоместное.
А барахталась бы в болотце,
надеясь в омуте.
Но под утро заглянет солнце,
пойдет по комнате.
И тебя собирая крошками:
- Поднимись!
Время топать своими ножками.
Это жизнь.
