В моих венах течет темный лес.
В моих мыслях гнездятся вороны.
Каждый взмах их крыла - это крест
На запятнанной ветром иконе.
Каждый крик их седых воронят
Отдается безжалостным эхом,
Почитают грехи и бранят
Аметистово-траурным смехом.
Разбиваясь осколками вниз,
Подстрекают заснувшие листья:
"Бывший белым да станется сиз,
Бывший мышью да станется рысью".
Разбиваясь, уходят во мглу,
По-кошачьи бесшумно и плавно,
Превращаясь навеки в смолу
На копытах танцующих фавнов.
Этот лес на стыковке времён
Прорастает, царапая кожу.
Для кого и зачем сотворён?
Неразгаданный замысел божий.
Он меняет дороги домой
И искрится полуночным зельем,
Его тропы пропахли золой,
Его тропы протоптаны вейлой.
Без сознанья, он слишком живой,
Дышит мхами и слушает чащей,
Из костей и росы ткёт покой,
Но дарует лишь истинно спящим.
Мотыльками из сомкнутых уст,
Светлячками из согнутых пальцев
Оплетает фарфоровый бюст
Заблудившихся в Сказке скитальцев.
В этом лоне бессмертных чудес
Из груди прорезаются корни...
В моих венах течет темный лес,
Только жаль, что от этого больно.
