Патонг

В прожаренных объятиях Патонга

купался я в февральском тёплом море.

На коврике прогретого шезлонга

бананы ел с печалью в светлом взоре.

Слегка плеснув на тело благовоний,

с изяществом восточной одалиски,

загар мой мяли смуглые ладони

притворно-милой тайской массажистки.

Здесь как то все проблемы исчезают.

Весёлый шум стоит над пляжным цирком.

И, словно черти, бешено летают

наездники на водных мотоциклах.

С ресницами, грудями, волосами -

как будто бы в аду у жарких то’пок -

лежат едва прикрытые трусами

когорты золотистых женских попок.

Прохладные коктейли барных стоек.

Зелёные карлуши в Irish Pube.

Повсюду вонь неубранных помоек

и знойный дух в тропическом масштабе.

Кокосы, манго, нежный рай шезлонга.

Смотрю на море в солнечном бессилье.

Подохнуть бы под пальмами Патонга.

Но есть вдали земля берёз – Россия...