В прожаренных объятиях Патонга
купался я в февральском тёплом море.
На коврике прогретого шезлонга
бананы ел с печалью в светлом взоре.
Слегка плеснув на тело благовоний,
с изяществом восточной одалиски,
загар мой мяли смуглые ладони
притворно-милой тайской массажистки.
Здесь как то все проблемы исчезают.
Весёлый шум стоит над пляжным цирком.
И, словно черти, бешено летают
наездники на водных мотоциклах.
С ресницами, грудями, волосами -
как будто бы в аду у жарких то’пок -
лежат едва прикрытые трусами
когорты золотистых женских попок.
Прохладные коктейли барных стоек.
Зелёные карлуши в Irish Pube.
Повсюду вонь неубранных помоек
и знойный дух в тропическом масштабе.
Кокосы, манго, нежный рай шезлонга.
Смотрю на море в солнечном бессилье.
Подохнуть бы под пальмами Патонга.
Но есть вдали земля берёз – Россия...
