мне совсем не хочется выжимать себя как лимон,
и стыдливо прятать от него, где болит.
я смотрела вчера самый лучший сон -
в нём мы шли по набережной исцелимых.
мне не хочется стать из пыльцы и тычинок феей,
и за чудом по острым булыжникам в гору лезть.
как умеет он, как только он и умеет -
превращать меня в то, что я есть.
он решил про себя, что не принц и не супергерой -
что дикарь, живущий в выемке под горой.
что вся сила его порой
только в вопле отчаянья первозданном,
застывающем в горле больном, как воск.
он не знает - внутри у него звезда;
ярче прочих звёзд.
у меня все слова ведь сплетались в матерный вой,
сердце ныло и дёргалось в самодельной узде.
но пока я держу его за руку - ничего
не убьёт меня,
и надеюсь
сильней;
не сделает.
