Художник

Хрустя по серой гальке, он

Покатый сад, взглянул по водоемам,

Сел на скамью...

За новым белым

Хребет Яйлы и близок и тяжел.

Томясь от зноя, грифельный

Стоит в кусте.

Опущена косица,

Нога — как трость...

Он говорит:

Что, птица?

Недурно бы на Волгу, в

Он, улыбаясь, думает о том,

Как будут выносить его — как

На жарком солнце траурные ризы,

Как желт огонь, как бел на синем

С крыльца с кадилом сходит толстый поп,

Выводит хор...

Журавль, пугаясь хора,

Защелкает, взовьется от забора

И ну плясать и стукать клювом в

В груди першит.

С шоссе несется пыль,

Горячая, особенно сухая.

Он снял пенсне и думает,

Да-с, водевиль...

Все прочее есть гиль».