Дни лихие юной смуты
Прогорают в серый стих.
Бес, который столько путал,
Пообвыкся да притих.
Может, где-то есть бутылка,
Или старенький плацкарт,
Где горели раньше пылко
Наши юность, страсть и фарт?..
Может, где-то есть те губы
Той, что снова обожжет,
Что обнимет - будто любит,
Той, что снова не уйдёт?..
Я бы, может, вновь поверил,
Что нам - век до тридцати,
Что урока нет в потерях,
Что ещё всё впереди!
Что контуженное сердце
Под измызганной душой
Не захочет разреветься
Обо всём, что было мной...
