По присохшим репьям, по поломанным утренним спичкам город ищет своих в оцепленьи - на спор и на ты. Он не болен, не пьян, он всего лишь повален безлично в вековую постель отстоявшей свое мерзлоты, отхлебнувшей тоски, отрыгнувшей в итоге болото, драгоценных часовен в грязище златые прыщи. Хорошо наблюдать с высоты пустословья полёта, как теряется смысл выживанья - ищи не ищи, а концами в воде, корневищами в вызленном мире, что попёр на дыбы, будто старый берсерк по грибы - раз-два- три, раз-два-три, а в умишке - четыре. Это вальс по кустам - по лабазам безвольем судьбы.
09.04.2021
