Волк был красивый. Лохматый.
Белый. Большой. Клыкастый.
Глаза были цвета злата.
Горели глаза волчьей страстью.
Много ли волку надо?
Пища. Вода без гнили.
И ежедневная радость:
Сегодня меня не убили.
А если луна сверху глянет,
И в волчьей груди станет тесно,
Умойся росой на поляне.
И спой луне волчью песню.
Но волчья душа стенает,
И прочь из груди будто мчится.
Ведь радость нужна иная.
Ведь волку нужна волчица.
Весной повстречать ее ранней,
Хотел он под шум капели.
Плясали бы с ней волчий танец,
И волчьи бы песни пели.
Волк бы своих соперников,
Всех перебил без оглядки.
Её одарил бы верностью,
Надёжной, как волчья хватка.
Но бегает волк в одиночестве.
Нет здесь волчицы, хоть тресни!
И долгие лунные ночи все,
Один поёт свои песни.
Мысль безжалостно жалит,
Колет невыносимо:
«Встретить её у прогалины,
И с нею одной, с любимой,
Век провести свой краткий я,
Неужто совсем недостоин?»
Льётся душа лохматая,
В небо утробным воем.
8-9 мая 2020 г.
