А знаешь, я больше не пью:
ни вино, ни самбуку, ни апероль.
ты же помнишь, что я поэт,
так к чему заглушать
эту боль?
К чему мне подсластители вкуса,
если горечь теперь дороже всего?
Что мне твои сигареты, если я тлею
и так быстрее, чем их
естество?
При том настолько,
что уже не тянусь даже к лезвию,
внутри эта чертова плоть, а не космос
— мне не притронуться к своему
созвездию.
Собственно поэтому,
смысла уже не вижу ни в чём.
Эй, смотри, мне уже ничего не надо
и мне уже всё
нипочём.
