Хильдегарда

– С детских лет, – писала Хильдегарда, –

а теперь мне семьдесят, отец,

и должно быть, легкими шагами парда

из укрытья вышел мой конец –

с детских лет, когда, еще не зная,

для кого, кому наш дар,

но встает душа пустая

и пугает, как пожар –

потому что это правда страшно:

сердце знает свой предел.

Подойти и взять такого брашна

сам никто не захотел! –

с детских лет до этой самой ночи,

до последней, если Бог судил,

если разум знает,

если воля хочет,

если дух непобедим –

вглядываясь в облака и крыши,

в то, чего не миновать,

в то, что минется и станет выше,

чем позволено понять, –

мир, рассыпанный на вещи,

у меня в глазах теряет вид:

в пламя, в состраданье крепкое, как клещи,

сердце схвачено,

и блещет,

как тот куст: горит и не сгорит.