Завяла сирень. Сирень умерла.
Нет жизни у ней после смерти.
Так молча, дрожа, замерла та рука,
Что рядом была с тобой тенью.
Так ветки ее, что прежде зелёные,
Своим светом слепили с утра,
Так вены её исчезли. Холодные.
И мёрзнет она в тишине без конца.
Но тоненький запах от веток душистых
По комнате льется, струится, как шелк.
Иль это духи на её тонкой шеи
Почувствовал ты, когда ночью вошёл?
Там по полу листья ненужных стихов,
Там лепестки от разорванных писем,
Там звёзды мерцают и нет потолков,
И джаза пластинка. Весь мир - живописен.
Там нет её. Книги оставлены стопкой,
И платье висит у шкафа на плече.
Из темноты, будто лёгкой походкой
Эфир от сирени крадётся к тебе.
Её ты прижмешь к себе, будто живую,
Так трепетно, нежно, как ту обнимал,
И что-то внутри оборвется, тоскуя,
И ты вдруг поймешь, что уже опоздал..
Шаги твои эхом в глухом коридоре.
Уходишь неспешно в туманный проспект,
И хочется слышать тебе за спиною
Шептание той, что теперь рядом нет.
Ты мог бы из тысячи выбрать любую:
Черёмуху, вишню, акации цвет,
Но держишь у сердца одну и родную -
Сирени уставшую, бледную ветвь.
