Я хотела бы лучше писать,
Стильно, модно, с натянутым нервом.
Но срываюсь на "сопли" опять,
Нет конца романтизма резервам.
Я хотела бы правильно жить.
Быть довольной собой, в меру стервой,
Чтоб себя позволяла любить,
И уже не звонить больше первой.
Я хотела бы тайной владеть,
Обаянья и вечного лета.
До мечты своей долететь,
От меня что сокрыта вновь где-то.
