Приходит ко мне моя муза

Приходит ко мне моя муза,

С бокалом полным,

В дурном обличье, глаза лисичьи.

Поглядеть на меня, поворчать немного.

«Ты чего не пишешь?

Только думаешь и молчишь».

С узких бедер

Едва не спадают джинсы,

Душа распорота,

Вижу, как кровоточит.

Бывалая баба, прожженная.

Одинокая. Одиночка.

У нее весьма узнаваемый силуэт,

Постоянный, без изменений почерк.

Стоит рядом.

«Прикури». - Говорит.

Я смотрю на нее,

«Ошалевшая». - Думаю.

«На, возьми огонька,

Ты впервые ко мне вот так».

«У меня»,- говорит,- для тебя есть еще бокал.

Пьешь коньяк?»

От нее разит, а я к ней со всей душою.

«Ты садись,- предлагаю,-

Удобно ли? Будь как дома».

На меня посмотрит –

Рубанок, наждак, верстак.

Не улыбнется, сидит, как кусок металла,

И мне страшно сказать не то

И попасть впросак.

«Не уйду никуда, ты чего так заволновалась.

Я радуюсь только вОдам мерзлым

И вОдам талым.

Людям тайно-ласковым и усталым.

Таким, как воины скандинавские,

Что отправились в самую да в Вальхаллу.

Представляешь, какая ирония встретить в пути тебя,

Но ты без меня на уровне «так себе», «кое-как»,

И не думала я, что возможен такой глушняк,

Чтоб сидеть с тобой рядом и пить без тебя коньяк.

© Оrlova, ноябрь 2015