Приходит ко мне моя муза,
С бокалом полным,
В дурном обличье, глаза лисичьи.
Поглядеть на меня, поворчать немного.
«Ты чего не пишешь?
Только думаешь и молчишь».
С узких бедер
Едва не спадают джинсы,
Душа распорота,
Вижу, как кровоточит.
Бывалая баба, прожженная.
Одинокая. Одиночка.
У нее весьма узнаваемый силуэт,
Постоянный, без изменений почерк.
Стоит рядом.
«Прикури». - Говорит.
Я смотрю на нее,
«Ошалевшая». - Думаю.
«На, возьми огонька,
Ты впервые ко мне вот так».
«У меня»,- говорит,- для тебя есть еще бокал.
Пьешь коньяк?»
От нее разит, а я к ней со всей душою.
«Ты садись,- предлагаю,-
Удобно ли? Будь как дома».
На меня посмотрит –
Рубанок, наждак, верстак.
Не улыбнется, сидит, как кусок металла,
И мне страшно сказать не то
И попасть впросак.
«Не уйду никуда, ты чего так заволновалась.
Я радуюсь только вОдам мерзлым
И вОдам талым.
Людям тайно-ласковым и усталым.
Таким, как воины скандинавские,
Что отправились в самую да в Вальхаллу.
Представляешь, какая ирония встретить в пути тебя,
Но ты без меня на уровне «так себе», «кое-как»,
И не думала я, что возможен такой глушняк,
Чтоб сидеть с тобой рядом и пить без тебя коньяк.
© Оrlova, ноябрь 2015
