Зяблик

Весной в саду я зяблика поймал.

Его лучок захлопнул пастью волчьей.

Лесной певец, он был пуглив и мал,

Но, как герой, неволю встретил молча.
Он петь привык лесное торжество

Под светлым солнышком на клейкой ветке.

Нет! Золотая песенка его

Не прозвучит в убогой этой клетке!
Упрямец! Он не походил на нас,

Больных людей, уступчивых и дряблых,

Нахохлившись, он молчаливо гас,

Невольник мой, мой горделивый зяблик.
Горсть муравьиных лакомых яиц

Не вызвала его счастливой трели.

В глаза ручных моих домашних птиц

Его глаза презрительно смотрели.
Он всё глядел на поле за окном

Сквозь частых проволок густую сетку,

Но я задернул грубым полотном

Его слегка качавшуюся клетку.
И, чувствуя, как за его тюрьмой

Весна цветет всё чище, всё чудесней,—

Он засвистал!.. Что делать, милый мой?

В неволе остается только песня!