Перекормленные

Тип-тип-тип! - кричит птенец

Так, что слышит кругом лес.

Клюв раскрыт, он поместит

Всё что с мамой прилетит.

Но как встанет на крыло,

Да появиться перо,

Больше мамка не нужна,

Всем природа сил дала.

Сбой бывает у людей,

Перекормленных детей -

Есть такие - не летят...

Аппетиты кукушат.

Тянут с собственной родни,

Будто взрослым им должны.

И вот тут, увы, добро -

Портит всякое перо.

Есть родителей вина -

Что кормили для себя,

Вырастив большое Эго...

Не летит такое в небо.