Пока

Я не ревнив, но и не свят,

А потому смотрю сквозь пальцы,

Когда весною всех подряд,

Март приглашает в постояльцы.

Болит от хмеля голова,

Когда не различаешь дозы.

Как больно колются слова,

Как будто шип созревшей розы.

Светает раньше за окном,

И романтизм трезвеет быстро.

Взгляд, поцелуи, а потом,

Не подойду уже на выстрел.

А впрочем, что там решено,

Март был зимой, а май стал летом.

Пока не выпито вино,

Желаний думать нет об этом.