Больше негде мне песню спеть,
И не нужен ты, брат Булат!
Подворотни тупая спесь
Тянет грязный попсон не в лад.
Негде мачеху-боль излить –
Свет берёзовых зорь затух,
Пикникует гнилая прыть,
Вещих рощ оскверняя дух.
Ни к чему бормотать стихи:
Быдло празднует свой приход.
От сохи они, от сохи,
Тычут в грудь себя: “Мы – народ!”
Ну, какой вы народ-оплот?
Мат да мутево – изо рта!
Сатаны коренной приплод,
Благодать твою, блатота!
Дай вам жемчуг, алмаз, парчу –
Всё истреплете в пух и прах!
Час пробьёт – и мою свечу
Вы задуете в головах.
Но, от плоти отхлынув прочь,
Путь таинственный свой верша,
Возгорится средь вещих рощ,
В стане предков, моя душа.
(2007, июнь)
