Мои стихи это письма,
Отправленные в никуда и некому непосвящённые,
И поэтому они немеют ни моральной,
Ни материальной ценности,
Как для общества,
Так и для отдельно взятого человека.
И поэтому их лучше сжигать без сожаления,
Ведь так станет намного теплее,
По крайней мере одному человеку.
А пока что я пишу письма.
Неизвестно куда, и неизвестно кому.
И я не знаю, прочтут ли их,
Поймут ли меня, или осудят.
Я не знаю дойдут ли они до адресата,
Не имея данного, или вернутся обратно,
Как бумеранг снося на своём пути все преграды.
Я не знаю останутся ли они в памяти,
Или сотрутся как ненужные воспоминания,
Не приносящие пользы людям.
Но всё равно я продолжаю писать.
С надеждой что их хоть кто нибудь прочитает.
Что они не будут забыты вместе со мной,
А останутся хотя бы на этой бумаге,
Как шрамы на теле,
Или как звёзды в небе.
Я продолжаю писать,
Несмотря на глупость данного действия.
Ведь они не принесут пользы ни мне и не вам.
И не будущим поколениям.
Они просто тень человека,
Мои мысли выплеснутые на листок.
Чувства которые были или которых не было,
Но которые я придумал.
Проиграл в своей голове.
Записал на листке.
И сбросил в почтовый ящик.
Но не указал на нём ни имя, ни дату, ни обратный адрес
