Грубость моя - нежность в квадрате,
Насмешки - скрытая боль.
Осень проходит в оранжевом платье,
Дурманя собою,как алкоголь.
У женщины этой тысячи тел,
У женщины этой множество лиц,
Я к женщине этой летел
Тысячей раненых птиц...
Жгли листья,погибшие в скверах,
И дым погребальных костров
Плыл к небу с молитвой и верой,
Но рвался на части злой розой ветров.
У женщины Осень волосы в медь,
У женщины Осень глаза глубоки.
Мне б женщину эту согреть,
Губами коснувшись руки...
