Толкучий рынок

Есть под Москвой толкучий рынок.

Туда, едва лишь рассветет, —

Кто на салазках, кто на спинах, —

Сгибаясь тащит скарб народ.

Там старичок, румян и прыток,

Сует прохожему под нос

Альбом двусмысленных открыток…

Ловкач, прости его Христос!

Он всем торгует понемножку:

Меняет сахар на вино,

Мануфактуру на картошку

И патефоны на пшено.

Пускай весь мир летит под горку,

Несется к черту на рога —

Берут курильщики махорку!

Нужна сластенам курага!

В чем недостаток, в чем излишек —

Он обо всем осведомлен.

Возок березовых дровишек

За пачку соли купит он.

Война несет ему достаток,

Деньжата множит и добро.

Пучок засаленных тридцаток

Меняет он на серебро.

К чему он лезет вон из кожи?

Зачем ему такая прыть?

Ужель, два долгих века прожив,

Теперь он третий хочет жить?

Да: с дряблых щек не сходит краска!

И как бы обмер он, узнай,

Что нынче вечером фугаска

В прах разнесет его трамвай!

25 ноября 1941 г.