Б.
Нас много.
Нас может быть четверо.
Несемся в машине как черти.
Оранжеволоса шоферша.
И куртка по локоть - для форса.
Ах,
Белка, лихач катастрофный,нездешняя ангел на вид,хорош твой фарфоровый профиль,как белая лампа горит!
В аду в сковородки долдоняти вышлют к воротам патруль,когда на предельном спидометреты куришь, отбросивши руль.
Люблю, когда выжав педаль,хрустально, как тексты в хорале,ты скажешь:
Какая печаль!права у меня отобрали...
Понимаешь, пришили превышение скорости в возбужденном состоянии. А шла я вроде
Не порть себе,
Белочка, печень.
Сержант нас, конечно, мудрей,но нет твоей скорости певчейв коробке его скоростей.
Обязанности поэтане знать километроминут,брать звуки со скоростью света,как ангелы в небе поют.
За эти года световыепускай мы исчезнем, лучась,пусть некому приз получать.
Мы выжали скорость впервые.
Жми,
Белка, божественный кореш!
И пусть не собрать нам костей.
Да здравствует певчая скорость,убийственнейшая из скоростей!
Что нам впереди предначертано?
Нас мало.
Нас может быть четверо.
Мы мчимся - а ты божество!
И все-таки нас большинство.
