Молотьба

Только пыль летит с соломы,

Пляшет в воздухе зерно…

Никого не встретишь дома,

Все столпились на гумно.

Солнце, солнце, жарь нам спины,

Выгоняй девятый пот…

В стороне растут овины,

К небу высится омёт.

В бороде торчат колючки,

Под рубахой пот да пыль…

Здесь — и бабушки, и внучки,

Старый дедка и костыль.

Раз, два, три… Солома пляшет,

Горы золота растут…

Не в скирдах ли — счастье наше

И не счастье ль — этот труд?