А память, память выстраданной болью,
Комочком малым где-то глубоко.
Небесным трактом тает молоко,
На землю проливается любовью.
Молочных рек, кисельных берегов
Мне детская сулит картина мира,
Где малогабаритная квартира
Была святой обителью богов.
И добрых сильных рук тепло и ласка,
И каждый миг, как маленькая сказка,
Где веку равен час, секунде – год.
Но вот промчалась вихрем поднебесным
Былая жизнь – и лишь тоской безвестной
Комочек вечной памяти живёт.
