Самолет летит на Вест,расширяя круг тех мест- от страны к другой стране,-где тебя не встретить мне.
Обгоняя дни, года,тенью крыльев "никогда"на земле и на водепревращается в "нигде".
Эта боль сильней, чем та:слуху зренье не чета,ибо время - область фраз,а пространство - пища глаз.
На лесах, полях, жилье,точно метка - на белье,эта тень везде - хоть плачьоттого, что просто зряч.
Частокол застав, границ- что горе воззреть, что ниц,-как он выглядит с высот,лепрозорий для двухсотмиллионов?
