По осколкам собирая
все ушедшие труды,
все потери, все мечтанья,
всё, что ненавидел ты...
Только позже понимаешь,
что здесь мусор, что здесь дар.
Руки снова опускаешь,
ставишь сердце под удар.
Не заметил, не увидел,
не приметил, не догнал.
Слишком много ненавидел.
Слишком много обещал...
По крупицам и пылинкам
заставляешь осознать,
как же всё в том мире зыбко.
Легче ползать, чем летать.
И ошибка за ошибкой:
снова падая, встаёшь.
Смотришь ласково, с улыбкой,
до конца, до смерти ждёшь.
А в ответ ты не получишь
ни любви, ни счастья: нет!
Будешь только лишь измучен
и придавлен грузом лет.
