Трагедия листьев

я осознал сухость и умершие папоротники

и комнатные растения, жёлтые, как кукуруза:

ушла моя женщина,

и пустые бутылки как кровавые трупы

окружали меня своей бесполезностью;

солнце было всё-таки по-прежнему добрым,

и записка моей хозяйки трещала о задолженности

нетребовательной желтизной; что было нужно — так это

хороший комик, старый стиль, юморист

с шутками о боли абсурда, абсурде боли —

поскольку уж это есть, ничего больше…

я осторожно побрился старым лезвием —

человек, однажды бывший юным и

назвавшийся гением; но

это трагедия листьев,

умерших папоротников, умерших цветов;

и я шёл по тёмному коридору,

где стояла хозяйка,

окончательно проклинающая

и посылающая меня к чёрту,

колышущая свой жир, потные руки,

и вопящая,

вопящая о квартплате,

ведь мир обманул нас

обоих.