Не хочу я писать о любви -
Как-то грустно всё получается.
Тот романтик, что неисправим,
В моём теле уже задыхается
От прожитых, прокуренных слёз,
От пропитой неистовой боли.
В моих лёгких туберкулёз
От витающей в воздухе доли,
Что берёт на себя ваш слуга -
Постоянно испытывать муки.
А ведь хочется просто тепла
Ощутить в этой бьющейся штуке,
То тепло разрывает мне грудь,
После ребра ломает, рвёт кожу.
Мне пора бы от мук отдохнуть
И скорей бы почувствовать: ожил
Тот романтик, в ком новая кровь
Даёт сил умирать неустанно
За идею, вино и любовь...
Верю я: это чувство застану.
