Рисует тихо иней на земле,
Прозрачную как лёд картину -
О скучной жизни в тёмной мгле,
Которую когда-то я покину.
И жизнь моя не то что бы плоха,
Она потрачена в пустую.
По ней я прыгал как "блоха"
И не нашёл судьбу иную.
Ах, нужно было мне идти на свет,
Который освещал дорогу,
Где ни унынья, ни печали нет,
Где я б нашёл свою "берлогу".
