Летит сорока — чёрные крылья, белые бока.
Летит не спеша, всё кругом разглядывает.
Смотрит, идёт волк — хвост поджат, голова понурена.
Села сорока на дерево и спрашивает:
— Отчего невесел, кум волк?
— Ох, и не спрашивай, — отвечает волк. — Плохое у меня житьё.
Никто меня не любит.
Что худое в лесу ни случись, все меня винят.
А сегодня утром гнались за мной охотники с ружьями, со злыми собаками.
Еле я от них удрал.
Уйду я из этого леса.
— Что ж, — говорит сорока, — дело твоё.
А я тебя на новом месте проведаю.
Крылья не лапы, с ними всюду дорога.
Только вот скажи, кум, что ты с собой на новое житьё захватишь?
— Как что?! — удивился волк. — Что при мне, то и унесу.
Серые бока, что собакам ободрать не терпится, быстрые ноги, чуткие уши, зоркие глаза…
— А куда денутся твои острые зубы да злобный нрав?
Здесь останутся или с собой возьмёшь?
— Ну и глупа же ты, сорока! — зарычал волк. — Смеёшься надо мной, что ли?
Как волку без острых зубов прожить?!
И нрав мой неплох, не на заячий же его менять!
Застрекотала сорока, будто засмеялась:
— Эх, волк, волк!
Ведь из нас двоих не я глупа.
У кого нрав злой да зубы острые, за тем дурная молва по пятам гонится.
Хоть уходи, хоть здесь рыскай — никуда от неё не убежишь.
