Такие по привычке уходят рано,
еще до рассвета покидая твою постель,
звезды не сошли, а солнце не встало,
но их не найти — их уже нет.
Их касания запечатлятся в памяти,
но так же легко растворятся во времени,
они твоя не константа —
обычные переменные.
Приходят из ниоткуда
и ускользают сквозь пальцы.
Дети поэзии, души скитальцев.
Оставляют только запах духов на подушке
и, возможно, в чашке недопитый чай,
на память забытый блокнот со стихами,
так, случайно, почти невзначай,
вместе с подписью на первой странице:
"будет грустно, возьми почитай".
***
И тем временем,
пестрят заголовки среди газет,
кажется, в этом мире сегодня
с собой покончил какой-то
поэт.
И мне жаль, но именно та,
что рядом с тобой вела себя
странно.
Но говорят же,
это привычка талантливых
— уходить слишком рано.
