Ну что сказать? Почти зима.
Деревня прячется в дымах
под тихий шорох снегопада...
Рябины теплится лампада,
и тонут в сумерках дома.
- А знаешь? Это хорошо!
Я напишу ещё стишок
про кошака, что лёг у печки,
про лёд, синеющий на речке,
про снега белый порошок.
Ещё вчера дышало небо
таким приветливым теплом,
а я за письменным столом
весь день писал. Шуршали мыши...
Всё ожидал прозренья свыше,
но день прошёл. Слова сухи
- увы... Не пишутся стихи.
Но вот сейчас решил: всё брошу,
надену старые галоши
и выйду. Тишина в саду.
И первый в нынешнем году
ложится снег. Мой сад - в сугробе,
и груши - в белых шапках обе,
на луже - тонкой коркой лёд.
А снег идёт... а снег идет...
- Так я про что? - Про снегопад!
Что кот у печки греет пузо,
и что ко мне вернулась Муза
вот с этой рифмой невпопад.
