Вплету я в волосы твои семь ленточек цветных,
Ты ленты будешь выплетать, судьбой касаясь их.
Вот первая — пустой денёк, когда уехал я.
Цвет фиолетовый глубок, как аура огня.
Вторая лента — синий лён и небо-звездочёт.
Работы много, и она на время отвлечёт.
Но ненадолго, третий цвет наполнит дом тоской.
Тускнеет синий, и его сменяет голубой.
Зелёный ситец четверга — кошмарный омут грёз.
Бедою множится тоска в росе солёных слёз.
И в пятницу желток луны прибавит маеты:
Болит душа, и без меня дышать не можешь ты.
Оранжевый субботний день — шестая лента прочь!
Бегут минуты, и уже одна осталась ночь…
Ну что сказать: как я летел? Как был я слеп и нем?
Как тосковал и песни пел? И не дышал совсем?
Как нитями тянулись дни? Как я извёлся весь?
Как умирал я без любви, любовь оставив здесь?
«Ну, что так долго?» — красный цвет устроит мне допрос,
Но молча я тону в реке распущенных волос…
«Авторское стихотворение о любви»,
