"товарищ поэт, долго вас ещё ждать?
нарубите нам в тарелку своей души,
чем-нибудь полейте свой горький дар,
и запить подайте, в горле першит.
что-то вы расслабились, милый друг,
вы же себя Поэтом называете, так?
или может быть мы зря заплатили рубль?
мы вообще-то пришли к вам и ждём спектакль.
вы так здорово падаете, когда толкнут,
так смешно завываете, если ткнуть иглой,
ловко так у чёрта вчера отобрали кнут,
которым он хлестал вас по спине больной,
а ещё так занимательно пляшете на углях,
и смешно уворачиваетесь от камней из пращи,
очень красиво у вас слова болят.
вы такой потешный - как настоящий.
а куда это вы поползли, и зачем пистолет?
вы порадуете нам сегодня своими стихами?
кажется вы забыли, товарищ поэт -
вы обязаны вывернуться тут с потрохами".
утренние газеты мяли, в трамваях жались:
"ночью застрелился поэт Иванов."
"очень печальная новость, какая жалость!
ну пойдёмте завтракать, кофе готов".
