Не поётся... и не пишется - душу выстудило мне: грусть берёзовая слышится на родимой стороне.
Лето тёплое, желанное журавлей уносит клин. Снова осень златотканая нижет бусы из рябин. Горечь – песней журавлиною пронесётся по судьбе… И горит костёр осиновый, осень, жертвенный - тебе. По утрам дожди – слезинками на поникшее жнивьё… И латаешь паутинками платье тонкое своё. То закатами багряными - захмелев, горишь, от рос, то молочными туманами обнимаешь стан берёз. Что ж ты, рыжая печальница, даришь яркие цветы?! Не поётся мне... не плачетсясредь прощальной красоты.
