По кабацкой запетляв дороге
Меж ухабов лжи и суеты,
Стал я часто забывать о Боге.
Не ругай, прошу, хотя бы ты.
Знаю, смотришь ночью на иконы,
Просишь ты их, мама, за меня.
Ангелов я белокрылых стоны
Слышу, что пока меня хранят.
Брошу все в разгульной этой жизни,
В старый дом вернусь к тебе опять.
Поля запах мне разбудит мысли,
Обернется время тихо вспять.
И прижму к себе твои колени,
На колени сам напротив встав.
Мать, ведь не поэт я, больше - гений!
Бог мне подарил свои уста.
Говорю я людям о прекрасном,
О родной сторонке, о судьбе.
О земле, что в снах я вижу ясно,
И порою, мама, о тебе.
Ты прости меня ,моя родная,
Что я дома не был так давно.
И ночами край наш вспоминая,
Душу окунал свою в вино.
Не хватает мне любви и ласки,
Не хватает близкого тепла.
Нет, их много, женщины - как в сказке.
Смех, улыбки, райские тела.
Но мне ближе русские берёзки,
Запах мяты в поле, резеды.
Губ рассвета алые полоски,
В камышах заросшие пруды.
Мне дороже шум осинок в роще,
Ароматы скошенной травы.
Свет луны - моей далёкой тёщи,
С звездами венчали нас кресты.
Вот и все, я отдохнул немного,
Слава богу, ты ещё жива.
Ждёт меня обратная дорога,
В мир богемы, женщин и вина.
