Калибра редкого сегодня, выну пули.
Для пострелять по разным воробьям.
Живут которые, как будто в карауле
И в трепете за каждые сто грамм.
Жизнь коротка и качество не сладко,
На нервах в страхе жить, с всего трясясь.
И приковав вниманье дикой хваткой,
Забыли, потеряли с миром связь.
Достану я оружие, с любовью,
Намечу цель и давану курок.
Тот увернётся по привычке старой
И закатается в потрёпанный клубок.
Там распознать не хватит пониманья,
И думать не за чем, пока хватает сил,
Что в пулях тех, благое лишь вниманье,
В раз отмахнется серый, не спросив.
Так в рамках лишь рефлексов, без раздумий,
Живут ощипанные ныне, воробьи.
Пока скворечник держит проржавелый,
Клюют они сырые сухари.
