Литературно-дискуссионный журнал
при академии русской словесности им Г. Р. Державина
Начало самой трепетной главы...
Я пережил здесь смерть и не одну.
Начало самой трепетной главы...
Где мгла чернил упала в белый.
Послушай, разве я не говорил,
Что никогда не стану твоим первым.
Последним стану, тем, кто в ночь придёт,
Кто спуститься сюда за белой розой,
Которую Господь тобой зовёт...
Цветущую в крещенские морозы.
Чернильный нимб и набело строка,
Свеча качается, и бдят сторожевые тени...
Послушай, разве я не говорил,
Что никогда не стану я последним.
Что никогда, а значит - насовсем
К тебе касаясь, шлю я письма небу.
Послушай, разве я не повторил –
Тьму и дитя и черное на белом.
Я положу в траву последнюю строку
Её со мной не пустят часовые;
Нет говорящих там... а тут,
Всё как всегда, и всё-таки впервые!
О, память разрезающая смерть...
Как тишина, как женщина, как плавность!
Где жизнь тебя обрежет по форзацу
И перепишет высь и глубину.
Послушай, разве я не говорил,
Что таинство сокрыто вне зеркал...
Строка послушай, если хватит сил
Войти в твой невесомый тронный зал;
Я принесу, и ладан и печаль,
Я принесу, и фимиам и розу...
И что-то тонкое, которое сейчас
Стихи роняет, то в верлибр, то в прозу.
Оставь надежду всяк сюда входящий!
Послушай, разве я не говорил,
Что наш приход, кто весом обозначил,
Тот в кровь добавил огненных чернил.
И кровь играет в шуме фонарей,
И в тени, от которой звук так длинен...
Где мир наполнен тишиной полыни
За всё, что и писал и говорил.
2017г.
Скажи Ему
"Не прах земной и не металл двусплавный,
А честь, любовь и мудрость он вкусит..."
(Данте Алигьери, 103 стих, Божественная комедия)
Как истинный пророк крута гора,
Река, которая под ней распята...
Не прах земной, и не небесный сплав
Качает вдохновение так свято... -
Трава у ног, обычная трава
И у травы есть имена и даты,
Но кто из нас смотрел в их тишину,
В пророчество, рассказанное Данте:
О том, что Бог всё ходит по земле
На благо самым смертным и живущим
И ищет Слово на песке зыбучем,
То, за которое Он был распят.
Не эта ль Сила красотой щедра?
Не Камень ли что сокрушит земное?
Но если верить в воскрешение Христа,
То весь завет не «Ветхий», НЕВЕСОМЫЙ!
Он Вечный, как Слеза Травы...
"Когда Пятьсот Пятнадцать, вестник Бога,"*
Вернется в травяную глубину,
Скажи ему, что я писал для Бога...
Скажи ему, что путь земной – дорога,
Ведущая все имена в траву.
*"Когда Пятьсот Пятнадцать, вестник Бога," -
Данте Алигьери - Божественная комедия, 43 стих.
2017г.
Хватит ли мне сил
Этого я берегу для себя...
Этого не трогайте, оставьте мне...
Хватит ли ему Любви не отвернуться
В час, когда из под ног его я выбью и твердь.
Этого я одену в красное и шипы,
Выдам ему терновый венец...
Этого я ждал не одну жизнь...
Хватит ли Любви ему чтобы не умереть?
Его, прижимающего солнце к душе,
Там, где очередь за зрелищем и хлебом,
Я оставляю в наказание самому себе
За то, что создал эту Веру.
Его...
Я позволю короновать всею болью, предательством и нелюбовью,
Бесчеловечностью... той, с которой потом к нему придут
Целовать ноги его Вечности.
Его
На руках моя боль понесет, сколы слез тьмы светом заплачут...
Его
Я обниму всею силою Любви... той, которой он был оплачен.
Его,
Что по моим глазам течет...по щекам, по сердцу, по венам...
Его,
Что крест на небо несет... хватит ли мне сил вынести эту встречу?
2017г.
Жернова
Говорят, все листья падают в небо.
Говорят, вкус огня смертелен.
Говорят, все дороги ведут в храм,
Говорят, храм он как свет во тьме.
Но видимо я не молюсь их храмовым богам,
Потому что мои дороги ведут меня к тебе.
Фаталь, да успокоятся шаги,
Того что рок, того что тишина.
Вернутся к берегу все корабли,
Вернутся все пропавшие в дома.
И южный крест распустится цветком,
Звездой потусторонней тишины.
Да будет свет гореть во всех домах,
Да будут откровения просты!
И борозды ладоней вспомнят шелк,
И скипетр, и флейту, и цветок...
Коснувшись музыки отпущенной в сады,
Где быть движением - засечка божьих строк.
Где стерегут врата огонь и лед...
Где летний мёд вновь зиму переждёт,
Где глаз твоих так вечен рок...
Где губ твоих так трепетен порог.
Твои касания одетые в слова
В молчании моих стихотворений...
Я здесь живу и мне по нраву ветер
Раскачивающий эти жернова.
2017г.
Гефсиман
«...пошли мне сад...» М. Цветаева
Пошли им сад...взаймы
Я поцелую веки темноты...
Сегодня воскрешенье, вечер третий,
И где-то рядом искренний Иуда
Разбрасывает золото на ветер.
Как чёрны жилы всех невыживших...Сейчас,
Есть воля и покой, и это - Бог...
Вновь подданные посуху летят
В ветрах, что возвращаются домой.
И где-то тут, в фасадах темноты,
Всё непонятное совсем не может спать...
Пошли им сад в конверте голубом
Твоих молчаний и твоих утрат.
Твой гефсиман и бабочку к плечу,
И перышко, летящее вне круга.
Под фонарями серебрится скука,
Отряхивая побелевший звездопад;
Сквозь время этой медленной зимы,
Которую назвали нынче летом,
Тут, где мне хочется сказать прости,
За всё, что не считают люди Светом.
И прежде чем, мы отразимся в зеркалах,
Спой напоследок, пришивая рукава
К простому платью, что подарит вес
Покуда не окончится игра.
Неснящимся друг другу никогда
Ты пожелай с любовью лишь любви.
Пусть держат за руку мгновения строфу,
Будто забыли что-то в ней... сказать?
Так в этой жизни задувающий свечу,
Задует всё, что мало и велико,
И шепчет кто-то так тепло и тихо:
Пошли мне сад...
Пошли мне сад, пусть он нагнется до земли
От волоска до пят и преданный и предан.
Пошли мне сад, пусть станет частью речи
Первооплаканная тишина.
В зверинце ночь и трапеза черна.
Пошли им сад, пусть бродят в нем волхвы.
Пошли им сад, где белые штрихи
Помазаны на веру до утра.
Там, окропляя алфавитный сонник...
Внутри у слов такая же душа,
Как и у тех, кто слов твоих не понял,
Как и у тех, кто ими лишь дышал.
2017г.
Mare interbibere
Тени на языке ночи алый шепот качали...
Бес ли их напророчил, ангелы ли нашептали?!
Mare interbibere...Вином разогретым губами
Я отдавал ей вены, сердце и расставанье.
Мы вырастали в бога...В бога что был одиноким.
Мы растворялись ночью, буквами всех пророчеств.
Mare interbibere...Падает воск горячий,
Где черные гондольеры тайну прощаний прячут.
Сладкие запахи жмутся – смерть и весна повсюду.
Стих отпевает город...я ничего не забуду.
Mare interbibere...Мертвой петлей в поднебесье...
Железные прутья деревьев царапают алую песню.
*Mare interbibere(лат.)-
Выпить море - сделать невозможное.
2017г.
Здесь могла бы быть дата
И текст болит, и спать мне не дает...
И снится, и пророчит, и пророчит...
И кто - то в Белом по Воду идёт
И знать что я услышу хочет.
Развязаны у слова рукава…
Здравствуй, противостояние белого пера и черных чернил,
Белого листа и типографского свинцового оттиска.
Здравствуй, пророчество и суррогат.
Здравствуй, жизнь и смерть.
Я надеваю сутану белого огня.
Богом у выбора дороги я плачу,
Прижимая жизнь к себе,
А она уходит водой, омывая мои ноги,
И несет эту воду к дереву, готовому расцвести.
Я смотрю на его вековые кольца
И понимаю святость каждой строки кольца.
И я терплю быть здесь, не умирать.
Неуязвимая литера, как сакральный кубок, подносит к губам Любовь...
Танцуйте и пойте, губы!
Танцуйте так, словно вас никогда не убивали,
Словно вы - осанка царя.
И капает строка...
Она близка как смерть,
Она прекрасна как жизнь.
Пиши, пока взгляд не ослепнет
От блеска всех тех озарений, которым место на земле!
Кто знает, что вокруг бело - пишет белым.
Значит, словам моим длиться без остановки...
Значит, жесту моему ловить строки из ветра и плавить металл.
Хочешь, я тебе переведу язык божьего сердца?
Хочешь, я расскажу тебе о том, что внутри мира...
Что еще?
Видишь, там впереди падает лист, как праздник.
Отточив перо, он исполняет обет,
Отточив стило, он чертит письмена
В ровном биении часов без стрелок.
На четках души кто-то знающий больше, чем Данте
Молчит и перекатывает Слова, побелевшие от вечности.
Я жил во все времена...
До скончания времен...
И оживали бабочки и боги,
И умирали бабочки и боги...
Кем? Чем? Кому? Чему?
После всего, что они пережили, они стали Поэтами.
Немолитвенным осталось лишь время,
Столь же бесполезное, как скрип неживых слов в пустоте,
Где неожиданно появляется Бог
И смотрит на то, чем заставлено и захламлено в загрубевшей коже
Твоё испытание - стать душой.
Обладание - это запах пыли и смерти...
Помяни мя, святость белого нежного первого снега...
Сажа стала совсем бела.
В памяти снега и сажи странная тишина.
Живое всегда из нежности, дрожи, тепла и холода...
Живое всегда из слез и смеха.
Чем больше ты умер, тем мертвей мир.
Чем больше ты жив, тем тяжелее ноша.
Что я тебе и кто?
Где это - когда ты жив?
Где это - когда ты умер?
Просмотреть добела эту жизнь!
У небес есть земля, у земли есть небеса.
Тишина слышна только тишине.
/Здесь могла бы быть дата/
2017г.
Ответ ответов
Ты - книга страницы которой
переворачивает ветер, пришедший с неба.
Осилит ли идущий путь домой ? -
Вопрос вопросов и ответ ответов.
Там, где качается бессильный,неживой,
Продрогший насмерть обещаньем смертным.
У алтаря безудержных святынь,
Взлетающих от бренности к причастью,
Где порванное знамя как псалтырь
Всех верований и участий
В пути земном...слагающим тебя.
О, профиль жизни столь влюбленный в небо,
Познавший горький вкус огня
И вымоливший черное на белом
Не умирай!...Ты соткан из небес
И алым стал благодаря закланью,
И белым стал благодаря молчанью
Солёно-синих выжженных небес.
2017г.
Касаний нежность
Касаний нежность
Этой нежностью молчать-
Губами в губы
И взлетать и падать…
Прижав к себе твою изведать сладость,
Места касаний поцелуем жарко жечь.
Сходить с ума от твоего тепла.. гореть.
Взбесился нежностью мой ненормальный май,
Где каждой нотой дышишь ты и льёшься.
Забыв о холоде, мы перепишем календарь-
сегодня солнце клёш и ты смеешься!
правописанье сердца моего-
О как мне нравится, что всё для нас и с нами!
Люблю тебя!
А у любви нет правил-
в ней говорят губами в губы и глаза в глаза-
По обнаженному ванилью и огнём..
и рассыпаются хрустальные мгновенья;
Губами в губы эту нежность пьём,
Глаза в глаза - остановилось время.
2011г.
