Когда приметы голода стары, но и о том смирительно забыли, пусть Смерть придёт хозяйкою горы и выморозит сущее Сибирью. И зацепившись за её косу, бессмысленное солнце сковырнется - желтком потекшим, кровушкой в носу - и вот и нет ни времени, ни солнца. Отдав концы, ты больше ничего уж не отдашь - ни вымолчать, ни выбить. Сей злой раздрай похож на торжество, и боголик, покрытый мелкой сыпью пристывшей безотрадно мошкары, навряд ли на него смотрящих видит. Ты ощущаешь разве что надрыв, зато на воздух ни взлететь, ни выйти.
28.05.2021
